仰光北线指挥部里。
黄璟站在地图前，他的手指停在总督府的位置上，那里被红笔圈了又圈，纸都磨毛了。
阿译站在旁边，手里端着已经凉透的粥，不敢催，也不敢走——他知道黄璟想事情的时候，谁都不能打扰。
“均座，许正到了。”龙文章掀帘子进来。
他难得穿了件干净的军装，脚上那双皮鞋已经看不出原来的颜色，全是干了的泥巴，脸上有道新添的伤疤，从眉梢拉到颧骨，是昨天去前沿侦察时被弹片划的。
黄璟转过身。
许正站在门口，三十出头的年纪，个子不高，但很壮实。
他是蓝姆迦训练营装甲兵科的尖子生，被廖建楚推荐给黄璟时，廖建楚只说了一句话：“这小子，天生开坦克的料。”
“许正，装甲师还能打吗？”黄璟问。
“能。”
许正的声音有点哑，但很坚定，“但均座，坦克打巷战，我们没练过，蓝姆迦的教官说过，坦克进城就是铁棺材——街道太窄，视野太差，鬼子从楼上往下扔燃烧瓶，一扔一个准。”
“我知道。”黄璟点了一根烟，把烟盒扔给许正。
许正接住，抽出一根，没点，在手里转了两圈。
“国内催得紧，上峰的电报一天三封。”黄璟弹了弹烟灰，声音不大，但每个字都像铅块一样沉，“何敬之又在背后捅刀子。”
他顿了顿，把烟叼在嘴里，双手撑在桌上，盯着地图上总督府那个红圈。
“我们要是不拿出点真东西，回去就是案板上的肉。”
屋里安静了一瞬。
龙文章蹲在弹药箱上，没说话，只是盯着许正，阿译的笔停在笔记本上，等着记录。
许正把那根烟点着了，深吸一口，烟雾从鼻子里喷出来。
“均座，您说怎么打？”
“碾过去。”黄璟的声音很平静，平静得像在说一件无关紧要的事，“把街道碾宽，把房子碾倒，把鬼子碾成肉饼，你的坦克不是铁棺材，是铁扫帚。”
“可巷战——”
“没有可是。”黄璟打断他，“河边正三把主力收缩在城区，就是要跟我们打巷战，打消耗战，他想拖，我们偏不能让他拖。”
他站起来，走到许正面前，两人的军靴踩在地图上，发出咯吱咯吱的响声。
“你的装甲师，是新八军的家底，也是我手里最后一张牌，现在我要出这张牌，我要你们在实战中练兵。”
许正沉默了几秒，把烟掐灭在鞋底上。
“均座，我明白了。”他敬了个礼，“什么时候动手？”
“明天天亮。”黄璟看了一眼怀表，“还有六个小时，你去准备。”
许正转身要走。
“等等。”黄璟叫住他，“许正，我不是要你把坦克开进城里送死，我要你想办法，用最小的代价，打出最大的战果，你的兵，每一个都是宝贝，别给我打没了。”
许正愣了一下，然后点了点头。
“是。”
他走了。
龙文章从弹药箱上跳下来，走到地图前蹲下，盯着总督府周围密密麻麻的街道。
“均座，您真打算把装甲师全押上去？一百多辆谢尔曼，要是折在巷战里——”
“不会。”黄璟走回桌前，坐下来，端起那碗凉透的粥喝了一口，“许正有脑子，他知道怎么打。”
“可他没打过巷战。”
“谁打过？”黄璟放下碗，“打过巷战的都死了，斯大林格勒、华沙、布达佩斯，活下来的有几个？巷战没有老师，只有死人。”
龙文章不说话了。
他蹲在地图前，用手指在总督府外围画了几个圈。
“均座，如果我是河边正三，我会在主干道两侧的楼房里布重兵，每栋楼至少一个排，机枪架在楼顶，迫击炮藏在院子里，地下室打通，可以互相增援。
坦克从街上过，楼上的机枪打不穿装甲，但可以打后面的步兵，步兵被压制了，坦克就成了孤军，鬼子再从下水道钻出来，用炸药包炸履带。”
他站起来，拍拍膝盖上的灰。
“这是鬼子在太平洋岛屿上学来的招数，他们在硫磺岛就是这么打美军坦克的。”
黄璟点了一根烟，没说话。
“所以不能走主干道。”龙文章的手指在地图上画了一条曲线，“从废墟里走，从炸塌的房子里走，从鬼子想不到的地方走。
坦克不是只能走马路，坦克可以走任何地方——只要把挡路的东西推倒。”
黄璟弹了弹烟灰，看着那条曲线。
“你跟他想到一块去了。”
“谁？”
“许正。”黄璟站起来，走到窗前，“他昨晚来找过我，说了一个方案，不是强攻，是蚕食——用坦克当推土机，把两边的房子推倒，把街道拓宽，一步一步地往前拱，慢，但稳。”
龙文章想了想，点了点头。
“这法子行，鬼子在楼里布重兵，我们把楼推倒，他们的兵就埋在砖头下面了，不用打，省子弹。”
“但慢。”黄璟转过身，“按这个速度，打到总督府至少得一个星期。”
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“一个星期就一个星期。”龙文章蹲下来，捡起地上一个烟头，看了看，又扔了，“总比把坦克打没了强。”
黄璟没接话。
他站在窗前，看着外面黑沉沉的夜。
远处，仰光城的方向有一片暗红色的光，那是城里的火光，也是鬼子的阵地。
“均座。”阿译小心翼翼地说，“您该休息了，天亮还有得忙。”
“睡不着。”黄璟转过身，走回桌前，“把虞啸卿叫来，我有事跟他商量。”
凌晨四点，装甲师的集结地一片忙碌。
坦克一辆接一辆地从伪装网下开出来，引擎的轰鸣声在夜空中回荡，许正站在一辆谢尔曼的炮塔上，面前是一百多辆坦克，排成三列纵队，从集结地一直延伸到远处的公路尽头。
坦克手们站在车旁，有的在检查履带，有的在擦拭炮管，有的在往弹药架里塞炮弹。
许正扫了一眼这些年轻的脸。
他们大多二十出头，有的还不到二十，脸上带着年轻人特有的那种天不怕地不怕的表情，但也有人的手在发抖。
“弟兄们！”许正喊了一嗓子，声音在夜风中飘出去很远。
坦克手们抬起头看着他。
“均座把家底交给咱们了！谢尔曼坦克，美国货，三十多吨重，装甲厚得鬼子子弹打不穿，炮弹炸不动！”
他拍了拍脚下的炮塔，金属的声音在夜空中回荡。
“咱们的任务是什么？碾过去！把仰光的街道碾宽，把鬼子的房子碾倒，把他们的人碾成肉饼！怕不怕？”
“不怕！”有人喊，声音稀稀拉拉的。
“大声点！我听不见！”
“不怕！”这回声音大了，震得坦克的装甲板都在嗡嗡响。
“好！”许正跳下坦克，“上车，出发！”
第一辆谢尔曼开动了。
履带碾过碎石和瓦砾，发出刺耳的金属摩擦声，坦克后面的步兵排成两列纵队，猫着腰，紧跟着坦克往前走。
不辣蹲在坦克后面，手里端着冲锋枪，眼睛盯着两边的楼房。
“豆饼，跟紧了。”他头也不回地说，“跟着铁王八走，鬼子子弹打不着你。”
“不辣哥，坦克要是被炸了呢？”豆饼的声音在抖。
“你个乌鸦嘴，闭嘴！”不辣回头瞪了他一眼，“再说话把你扔前面去。”
豆饼赶紧闭上嘴，但腿也抖起来了。
不辣叹了口气，从口袋里掏出一块压缩饼干，掰了一半递给豆饼。
“吃点东西，肚子里有东西，腿就不抖了。”
豆饼接过去，咬了一口，嚼了两下，差点噎住。
“慢点吃，没人跟你抢。”
坦克开了不到三百米，鬼子就动手了。
不是从正面打的，是从楼上。
不辣听见头顶有动静，抬头一看，一个鬼子从三楼的窗户探出半个身子，手里举着一个燃烧瓶，瓶口塞着布条，正在燃烧。
“坦克！楼上！”不辣喊。
晚了。
燃烧瓶在空中划了一道弧线，砸在第一辆谢尔曼的发动机舱盖上，碎了。
汽油洒了一地，火焰腾地窜起来，浓烟滚滚。
“灭火！灭火！”车长在步话机里喊。
车组人员从舱盖里爬出来，有人提着灭火器往发动机舱上喷，有人用衣服扑打火焰。
但火没灭。