马权跪在雪地里，膝盖已经感觉不到冷了。

不是不冷，是麻木了。

冰水渗进裤腿，冻得小腿像两根木头，但他没动。

他看着阿昆走远的那个方向，灰褐色的斗篷在风雪里晃了几下，就没了。

像一块破布被风吹走了，连个影子都没留下。

火舞蹲在马权的旁边，手还搭在他肩上。

她的手很冰凉，但掌心有一点点温度，是刚才用风暴留下的余热。

火舞没说话，就那么蹲着，等他自己站起来。

过了大概有两三分钟——也可能更长，马权对时间已经没感觉了——

他动了起来。

先是一只手撑在雪地上，手指抠进冰碴子里，然后膝盖抬起来，身体往前倾，慢慢的站直了身体。

腿软，膝盖发酸，晃了两下。

火舞想扶他，马权抬手挡了一下，自己站稳了。

“走。”他说。

声音哑得不像自己的。

马权清了清嗓子，又说了—遍：“走。”

队伍动起来。

金色母虫在前面飞，翅膀振动的频率比之前慢了些，像也累了。

它飞一段就停下来等，等他们跟上来了再往前飞。

那金色的光在灰白色的天底下忽明忽暗，像一盏快没油的灯。

马权走在最前面。

他没回头，也没说话。

脸上的冰碴子还没擦，白花花的一片，贴在颧骨上，有些已经化了，水珠子顺着脸颊往下淌，他也不擦。

右手垂在身侧，手指微微蜷着，掌心的红印子还没消，是九阳真火烧的。

火舞跟在马权身后两步远的地方。

她时不时看他一眼，但没说话。

火舞看得出来马权不想说话。

刘波走在队伍中间。

骨甲上的蓝光几乎灭了，只剩一层淡淡的荧荧的光，像深夜里远处窗户透出来的那种光，若有若无的。

裂纹从肩胛一直蔓延到胸甲，有几道裂到了腹部，随着他走路的动作一张一合，像伤口在呼吸。

他的脸色发灰，嘴唇发青，但腰杆挺得笔直，一步也没落下。

十方背着李国华走在刘波后面。

和尚的僧袍上全是弹孔和烧焦的痕迹，嘴角的血已经干了，凝成暗红色的痂。

他走得不快，但每一步都很稳，脚掌踩在雪地上，发出咯吱咯吱的声音。

李国华趴在十方的背上，闭着眼睛，但耳朵在动，时不时动一下，像雷达在转。

包皮和大头走在最后面。

包皮的机械尾拖在雪地上，尾尖时不时抽搐一下，在雪面上划出一道浅浅的沟。

他把布条又缠了一圈，缠得手指都发白了，但那截关节还是不听话，走几步就抽一下。

他的手腕上被俘虏咬破的伤口又渗血了，把绷带染红了一片，血珠子顺着手背往下滴，在雪地上留下一个个小红点。

大头抱着平板，屏幕上的乱码还在跳。

他试了好几次修复程序，都没成功，最后干脆关了机，把平板揣进怀里。

大头就这样低着头走路，也不知道具体的在想些什么。

阿昆走在最后面。

他一瘸一拐的，左腿拖在地上，每一步都在雪地上留下一个深浅不一的脚印。

火舞给他的绷带缠在左腿上，缠得很紧，但血迹还是渗出来了，把灰色的绷带染成了暗红色。

他没喊疼，也没停下来，就那么一瘸一拐地跟着。

他的斗篷帽子压得很低，看不见脸，只露出一截下巴，苍白的，下巴尖尖的，上面有一道新结痂的口子。

七个人，在雪地上排成一条线，谁也不说话。

风从后面灌过来，呜呜地响，把他们的脚印一点一点地抹平。

走了大约一个小时，火舞突然停下来。

“你们看。”她说，声音不大，但在空旷的雪地上传得很远。

马权抬起头。

前面是一片黑色的冻土。

不是雪，是裸露的地面，黑黢黢的，在灰白色的天底下像一块巨大的伤疤。

冻土上布满了沟壑，深的浅的，宽的窄的，纵横交错，像被什么东西从地下撕裂过。

沟壑的边缘是焦黑色的，像是被火烧过，又像是被什么东西腐蚀过，有些地方还在冒着淡淡的烟。

那些沟壑的走向很有规律，从远处一直延伸到他们脚下，像一条条巨大的根，又像一条条干涸的血管。

马权蹲下来，用手摸了摸那些焦黑色的边缘。

冻土很硬，像石头，但摸上去不是冰凉的——

是温的，像有人刚刚在这里烧过火。

他的手指按在上面，能感觉到一种很细微的震动，像心跳，像脉搏，像有什么东西还在下面活着。

“是那团雾留下的。”大头说。

他把平板又拿出来了，屏幕上的乱码还在，但他没看屏幕，他在用眼睛看。

“雾散了之后，这些痕迹就露出来了。

它从地下出来，又从地下走了。

把冻土翻了一遍。”

马权站起来，看着远处。

灯塔就在前面，不到一里地了。

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他能看见灯塔底座上的那些金属结构，锈迹斑斑的钢架，覆着冰层的墙面，还有那扇巨大的铁门。

铁门是关着的，门上的锈迹在脉动的光芒中泛着暗红色的光，像干涸的血。

那种脉动的光，一下，又一下，又一下，把周围的天色都染成了淡蓝色。

“到了。”马权说。

队伍加快了脚步。

但走了没几步，火舞又停下来了。

“有人。”她说，声音突然绷紧了。

马权顺着她的目光看过去。

在灯塔门口，站着一个人。

那个人穿着一件灰绿色的斗篷，兜帽压得很低，把整张脸都遮住了。

她就站在那里，一动不动，像一尊雕像。

风从她身边吹过去，斗篷的下摆被吹起来，又落下，吹起来，又落下。

马权的心跳突然加速了。他加快脚步往前走，雪在脚下咯吱咯吱地响。

火舞伸手拉了他一下，马权甩开了。

又走了几步，火舞又拉住了他。

“等一下。”火舞说，声音很急，“有点、不对劲。”

马权立刻停下来，盯着那个人。

那个人确实不对劲。

她站得太直了，直得不像是活人。

活人站着的时候，身体会有一点点晃动，膝盖会微微弯曲，呼吸会让肩膀有细微的起伏。

但这个人什么都没有，她就像一根钉在地上的木桩，纹丝不动。

“阿莲！”马权喊了一声。

那个人没有回应。

“阿莲！”他又喊了一声，声音更大，在空旷的雪地上弹来弹去。

那个人还是没有回应。

马权往前走。

火舞没有在去拉马权，但跟在他身边，手已经抬起来了，掌心的气旋在慢慢成形。

刘波也从后面赶上来，走在马权的另一侧，骨甲上的蓝光微微亮了一下，像快要熄灭的灯被风吹了一下。

走了大概五十米，马权停下来了。

他看清了。

那不是阿莲。

是一个雪人。

不知道是谁堆的，用雪堆成了一个女人的形状，有肩膀，有腰身，有微微隆起的胸部，像真人一样。

那个人穿着一件灰绿色的斗篷——

是真的斗篷，不是雪做的。

兜帽也是真的，压得很低，遮住了脸。

但兜帽下面是空的，什么都没有，只有雪。

马权站在雪人面前，看着它。

斗篷很旧了，灰绿色的布料已经洗得发白，边缘都磨毛了，有几处破了洞，露出里面发黄的棉絮。

兜帽上有暗绿色的污渍，像是什么东西溅上去的，已经干了，变成深褐色的斑点，一片一片的，像霉斑。

马权伸出手，轻轻掀开兜帽。

兜帽下面是一块冰。

冰被雕成了一个人的脸。

雕得很粗糙，只有大概的轮廓，但马权认出了那张脸。

是阿莲。

是年轻时候的阿莲，不是现在这个瘦得脱了相的阿莲。

冰雕的脸圆润饱满，脸颊鼓鼓的，下巴圆圆的，嘴角微微上翘，像是在笑。

冰已经化了大半。

五官模糊了，眼睛的位置只剩下两个凹陷的坑，黑洞洞的，鼻子也塌了，只剩下一小块凸起。

只有嘴唇还勉强能看出来——

上嘴唇薄，下嘴唇厚，微微翘着，像要说什么，又像什么都没说。

马权看着那张冰雕的脸，看了很久。

久到手举累了，才放下来。

“是她堆的。”火舞轻声说。

马权没说话。

“她来过这里。”火舞说，“她堆了这个雪人，把自己的斗篷给它穿上，然后走了。

她在等你。

她一直在这里等你。”

马权把兜帽放下来，重新盖住了那张冰雕的脸。

他的手在兜帽上停了一会儿，像在摸一个人的头。

然后马权转身，看着远处的山脊。

在灯塔的左侧，有一道山脊。

不算高，但很陡，上面覆盖着厚厚的雪，在灰白的天色下泛着幽蓝色的光。

山脊的最高处，有一个小小的凸起，像一块岩石，又像一棵枯死的树，又像一个人。

马权盯着那个凸起看了很久。

右眼剑纹开始发热。

不是之前那种烫，是温的，像有人把手掌捂在他眼眶上。

那种感觉很熟悉，像很多年前，阿莲有时候会从背后捂住他的眼睛，说“猜猜我是谁”。

她的手掌很小，很软，总是带着一股消毒水的味道。

那个人影。

是她。

阿莲站在那里。

不是雪人，是真的她。

她站在那里，看着他们。

马权的心跳突然变得很重，一下一下的，砸在胸腔里，像有人在里面敲鼓。

他往前走了几步，想看得更清楚一些。

但距离太远了，他只能看见一个模糊的轮廓——

灰绿色的斗篷，长发被风吹起来，在风中飘着，像一面破旗。

她就站在那里。

一动不动。

马权停下来。

马权看着她。

阿莲也在看着他。

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隔着几百米的距离，隔着风雪，隔着这几年的分离、怨恨、痛苦和思念，他们对视着。

没有人说话。

风从山脊上灌下来，呜呜地响，像有人在很远的地方哭泣。

阿莲的斗篷被风吹起来，猎猎作响，长发在风中飘着，灰白灰白的，像枯草。

她的脸看不清，但马权知道她在看他。

他感觉得到。

马权抬起手。

他的独臂慢慢举起来，举过头顶，然后轻轻挥了一下。

动作很慢，很轻，像怕惊动什么。

山脊上的人影动了一下。

她抬起手，也挥了一下。

动作更慢，更轻，像胳膊上挂了千斤重的东西。

然后她转身，走了。

斗篷在风中展开，像一只灰色的鸟张开翅膀。

长发在风中飘着，一缕一缕的，像断了的弦。

她走了几步，停下来，又回头看了一眼。

然后继续走，一步一步，走得越来越慢，像腿上灌了铅。

阿莲没有再回头。

马权的手还举着。

他站在那里，举着手，看着那个人影消失的方向，站了很久。

久到手臂酸了，放下来，又举起来，又放下来。

火舞走到马权的身边，没有说话。

她站在他旁边，也看着那个方向。

过了很久，马权把手放下来。

“她一直在这里。”马权说，声音很轻，像怕被风吹散了，“她一直在等我们。”

火舞点了点头。